Rex
Меня запиши)

Записан

Rex
Ох, ну я конечно хочу, но...
А ладно, пишите! Будет, что будет!!!                                               Записана

Мин!                                                                                        Записана

Рено
Там оценивается всё, от того он и лучший.

А какова будет тема поста?
Или на свободную?

Так не интересно)

Мухтар
Просто когда пишешь на свободную тему можно сделать бяку)

А мы когда конкурс начнём то А?
Я уже готов)

Rex
Хорошо)

Ну, если желающих больше нет, то конкурс будит начат с 11 апреля.
Правила:
Просим оформлять ваши посты таким образом текст пишем обычным шрифтом (без ошибок), прямую речь жирным шрифтом, мысли наклонным шрифтом, речь за второстепенного персонажа подчёркнутым. Минимальный размер поста 10 строк, максимальный размер бесконечно. Каждому участнику по одному плюсу. Посты выставлять надо в эту тему, прошу больше тут не флудить, если есть какие-то вопросы, то обращайтесь камне в ЛС. Голосование будит проводиться 16 апреля в отдельной для этого теме. Правела по голосованию будут написаны в соответствующей теме. Желаю удачи!!!
Медали победителям:
Всего будит три победителя, значит три места и три медали.
1 место:
[реклама вместо картинки]
2 место:
[реклама вместо картинки]
3 место:
[реклама вместо картинки]

Пост на свободную тему; он не относится к биографии/характеру Опиума.
______________________________
Обиженный взгляд бутылочного стекла; неоновые вывески; холодный мрак мостовой - это город, город. С распускающимися зонтиками вместо превосходных цветов - красными, желтыми, синими, чёрными, блестящими, в полоску и без, с рельефными ручками и безумными окрасками. Окрасками улыбающегося сквозь прохладные слёзы города - зёлеными, с картинками и без, и с такими однообразными и серыми хозяевами, забывшие радости повседневной жизни.
  Разруха... Разруха. Разруха в головах людей, они деградируют заживо, не замечая обычных радостей повседневной жизни. Им не нужно что – то обычное – та же радость к примеру. Они требуют невиданной эйфории от чего – то нового, неизвестного. Они считают себя совершенством и убивают этим мнением себя, ибо жить – значит совершенствоваться. Они ищут Рая после смерти... Но извини, роботы не попадают в Рай. 
Люди забыли, что такое радость. Просто забыли. Сейчас они слепо передвигались, ища потерянный здравый смысл между мрачными столбами мутных фонарей. Внутри их тел поселилась вечная тревога, дикий страх, чувство неопределённости. Да, они заблудились. Заплутали в самих себе,  потеряли выход. А он обычно там, где вход... Но и его не находилось.
Но некоторые остались. Нормальные. Не такие. С чувствами. Счастливые. Цветные, не серые.
Другие.
Те, что живут рядом с комочками шерсти. С животными. Будь то кошка или ирландский волкодав - с любящими своих хозяев и дарующими им лишь приятные эмоции. Люди приходят домой - их встречает улыбающийся питомец, верными, преданными глазами оглядывающий хозяина. Животные, имеющие дом и хозяина - счастливые, излучающие добро существа, неповторимые и спокойные.
В отличие от бродячих. Брошенных, забытых. Словно старая, надоевшая игрушка, закинутая за шкаф. Её после найдут - и выбросят. Зачем лишний мусор?
Твои хозяева - одни из таких людей, - серых, однотонных и скучных. Они кинули тебя, оставив в подворотне. Улыбаясь, потрепали макушку, прошлись тёплой ладонью по спине. Сказали что - то ласковое, дали лакомство. После, всё так же улыбаясь, сняли ошейник. Ты непонимающе посмотрел на них, склонив голову вбок. Чувство тревоги прокралось внутрь, сжимая душу и заставляя волну судорог пробежаться по коже.
Ещё постояли, уже перестав улыбаться, прощаясь. Сели в машину. Ты попытался запрыгнуть в неё, однако неожиданно резкий голос словно хлестнул тебя, ты застыл. Рёв мотора, пыль из - под колёс... Их нет. Они ушли. Без тебя. Оставили. Забыли.
Как игрушку.
Ты мотнул головой, рассеивая налипшие воспоминания. Ты Им верил... А они поступили так... Так подло.
Ты сидел, чувствуя подушечками лап неприкосновенность мёрзлой, но оттаивающей от зимы земли, пробуждающейся от глубокого сна. Словно как и ты. Надеешься, - с весной начинается новая жизнь, новые заботы и новые проблемы. Но... Смущало только одно -  'новое' происходило каждый год, но ничего так и не изменилось. И вот уже в который раз мысленно даёшь себе лживое обещание о том, что непременно перевернёшь взгляды на жизнь. Пустую и серую жизнь.
   Несколько мгновений сидишь, безжизненно вглядываясь в серое пространство перед собой.  Лишь громкие голоса вывели тебя из состояния невесомости, ты повернулся.
Чёрная куртка, такие же брюки и кожаная обувь. Без шапки; взлохмаченные, непричёсанные пряди волос торчали в разные стороны; создавалось впечатление, что этот человек минимум как растерянный, про серьёзность и речи не было.  Он нёс пакет. Серый, в белую полоску по диагонали, пакет. И что – то в этой вещи было завораживающее, отчего твой живот что – то сурово потребовал, коснувшись холодной перчаткой внутренности. Запах, этот запах.
На минуту прикрываешь глаза, стараясь разобрать, что именно находится внутри. Однако ароматы смешанные, ничего не удаётся распознать.  Обессилено вздыхаешь, вспоминая, когда ел последний раз; открываешь глаза. Человек, привлекший твоё внимание, уже рядом. При приближении этого объекта стало ясно, что в пакете колбаса. Самая дешёвая, оттого риск заразится от этого продукта питания какой – нибудь болезнью да и просто отравиться несомненно больше нежели чем если откушать качественной, дорогой колбасы. Но сейчас всё равно, какой риск, есть – то хочется.
Проявляешь слабость. Дикую, несомненную слабость. Но это... это пока терпимо, ибо ты совсем недавно отбился от хозяев. Совсем недавно.
Надеясь на сомнительную щедрость человека, встаёшь. Подходишь к ‘объекту’ сзади и тыкаешься мокрым носом в холодный пакет. Незнакомец резко отдёргивает пакет и, нехило размахнувшись, обрушивает его – как оказалось, весил пакетик немало, - вес на твою голову.
Скалишься, рычишь, и уже в последний момент хочешь оторваться от мутных запахов, отпрыгнуть, но... Нет, не успеваешь. Жуткая боль, шум, грохот, чей – то крик...
- развели дворняг... Брысь, псина! Дрянь!
Тихо, себе под нос что – то бормочешь и удаляешься под бранные выкрики прохожих. Ишь ты, а его смельчаком посчитали... Вот этого, без шапки.
А тогда, совсем недавно, ты считал Их Богами, дарующими всё, всё, всё... но как резко изменилось это иллюзорное мнение. Мгновение – облако с надеждой лопнуло, брызнуло ядовитыми каплями на землю, пропитывая каждый её миллиметр...
Пусто оглянёшься; толпа разошлась.
Больно не от того, что пакет весил около двух кило, нет. Больно там, внутри, в душе. Обидно. Верил, верил Им...  Надеялся, ждал, верил.  Не надо было этого. Не надо доверять. Так легче.
Намного.

Отредактировано opium. (2010-04-19 20:10:56)